Я не новое лицо, я новый ник.
Аллоха, аллоха же всем, с наших Гавайев! Сучки спасайтесь, я вернулась и теперь уже надеюсь навсегда. Интересно Вы узнали меня?
А для тех кто не узнал (я все же надеюсь таких индивидуумов тут немного), объясняюсь: мне надоел мой блог и я решила все сменить. Я все так же пью чай в своей, до одури, холодной комнате и все так же пишу Вам письма, мои любимые. И с удовольствием, снова, вольюсь в Вашу виртуальную жизнь бурным потоком. И снова посвящу себя творчеству, и всяческим перессказам феерического вертепа, происходящего в моей жалкой жизни, но начать мне хотелось бы с моего нового рассказа. А, вас, я хочу попросить прочитать его и препарировать, найти все ниточки, все зацепки, какие только позволит вам найти ваша фантазия.
Геральдика.
На взросление у нее ушло много времени. И вовсе не оттого, что она была скудоумной — она до последнего не хотела взрослеть.
Оставаться ребенком, наивно верить в любовь и судьбу ее научили в институте.
Училась она не ахти как, и даже литературно-именные параллели не давали ей никаких преимуществ, скорее наоборот.
В личной жизни у нее тоже не ладилось. А очень хотелось, чтобы мужчины обращали на нее внимание. И не то что бы она была дурна собой, и не то чтоб не обращали, просто хотелось, чтоб на нее. Каждый уважающий себя мужчина, считал своим долгом при знакомстве процитировать: «Татьяна, милая Татьяна» и высказаться о любви к Есенину. Каждый не уважающий считал, что и так сойдет.
Комната ее отличалась от комнаты любой другой девушки ее лет. Вместо мягких подушек — книги, вместо плюшевых мишек — книги, вместо ваз с розами — книги. А на столе, среди книг, листочки, ручки, неокончанные стихи, заметки, рассказы. То тут, то там, на полу, валялись главы недописанного романа. Но все «в стол», все для себя. Отдушина, так сказать.
Она была неуклюжая, несуразная. Стройная, но неказистая. Старалась следовать модным веяньям, но ничего не выходило. Ее вряд ли можно было назвать тургеневской барышней, да она и не стремилась. Она была оьыкновенной.
Ночами долго не могла уснуть, взахлеб читая Фаулза или, до дыр замусоленные, «Темные аллеи» Бунина.
Тоненькая, вишневого цвета, книжечка, с барышней, в белом платье, на обложке, томным взглядом смотрящая вдаль, была ее любимой. Наизусть она знала порядок рассказов, наизусть знала их содержание.
И после представляла: вот она, томная барышня, в белом платье, смотрящая вдаль. Вот балы, вот кареты, вот темные аллеи.
А затем, как ни в чем не бывало, писала новому претендующему: «Знаешь чего я хочу? Уехать далеко-далеко, за город, в поле. Чтоб трава — высокая-высокая… И чтоб звезды видно. Все-все. И Медведицу, и Кассиопею, и Орион...» Проверяла — поймет, не поймет. Реакцию смотрела. Как врач, тестировала на наличие аллергена. Чаще всего аллерген выявлялся, и мужчина исчезал. Она не могла понять почему, но была благодарна — бралась за карандаш. Писать на компьютере не могла — все мысли исчезали при взгляде на мигающий курсор. На компьютере она только курсовые писала, да доклады разные. Сухое железо впору сухому языку. А свое, «живое» творчество, только от руки, только на листках. Корявым почерком, прыгающими строчками, с ошибками — на листок. Допишет. Прочтет. Подправит. И только потом, может быть, в компьютер.
Дописала абзац, отвлеклась, подумала. Библиотеку свою осмотрела. И вдруг снова парит рука над листком. Раз, раз, еще абзац готов. Ни времени не видит, ничего.
А утром, как ни бывало в институт.
Этот был не такой. За всей курносостью ее, различал что-то иное. И вместо Есенина, упомянул как-то Бродского. Рааазница!
Будто простыми чернилами писанный. Невысокий несколько отталкивающий, нагловатый. И хочется, и колется. А пустила в дом, он и пропал. И знал ведь, чертяка — она напишет. Много строчек на линованных листах. И она написала.
«Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.»
Выводила дрожащая рука строчки. А рядом тихо играло радио. Она любила, когда играло радио. Письменный стол ее стоял у окна и свет фонарей с улицы освещал ее чернилам путь.
«Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.»
Точку впечатала. Отдышалась. Вновь книжки осмотрела. Ах, он, такой-сякой. Недолюбил. Неполюбил. Туда же, в топку, к остальным. В печь мартыновскую и не вспоминать. Чай, не госпожа Бовари, переживет. Но пишет.
«На озаренный потолок ложились тени..»
Нет. Не так. Ошибка.
«На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещения ног,
Судьбы скрещенья.»
То-то же. Над словом задумалась. Смотрит на него и ждет. Рука не дрожит больше.
«И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
на платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.»
Подписала — " Б.Л. Пастернак".
И ниже — «Зимний вечер».
Ручку бросила и в кресле откинулась. Глаза закрыла, и не слышно так, тихонечко — плачет. И в голове боль ошибки, и в пальцы отдает. В костяшки и кончики. Вот-вот стержень закончится. Вот-вот. Давно уже ручку не меняла. Залежалась она. Захалтурила.
И боль оттого.
не узнал
Совсем-совсем?
да
Пьянь.
оу… все равно не помогло
ссорь, но вообще не помню кто это)))
Ну, ты блин ваще. Кузькина мать?
?? я, правда, оч плохозапоминаю ники) Не, япомню, что где-то бродила Пьянь, а чем писала и о чем...
Обидно прям как-то даже..(
Халтура. Ты можешь лучше. Испрвь.
Тьфу на тебя медведь. Три раза тьфу. Это победный. Стала бы я тут на всякое говно исходить.
Лучше можешь! Вижу. В некоторых местах поленилась стилистику править.
В каких?
Переходы от второго к третьему абзацу. Сама остальное видишь?
Мне иногда кажется Медведь, что ничего ты в литературе не смыслишь. Все там шикарно с абзацами. Все так, как и должно быть.
Ну ок. чё...
Абзацы на то и абзацы, что бы разделять части текста. В каждом новом абзаце говорится о чем-то новом, отличном от предидущего абзаца.
Разумеется. Но стиль то сохраняться должен? Ты пишешь про «воздушную» девочку и тут же, сразу — фраза «личная жизнь»… диссонанса не находишь?
Во-перввых с чего ты решил, что она воздушная?
Во-вторых, у воздушных девушек не может быть личной жизни??
Я «воздушная» в кавычки не зря поставил.
Может. Только по стилю написания это должно звучать как-то по другому.
Поверь мне, там по стилю написания, совсем не о воздушной написано. В кавычках или без них.
Евгения Онегина читал?
Не поверю, потому, что я это читаю. Нежелание взрослеть, вера в любовь и судьбу… создаётся впечатление о юной, нежной и инфантильной. А тут сразу резко — личная жизнь.
Медведь, ты ей-Богу странный. Пойдем другим путем, Я не зря даю отсылку к Татьяне Лариной, сколько ей было лет? А у нее между прочим была личная жизнь. Она ЛЮБИЛА. А эта, как ты говоришь, юная и инфантильная права на личную жизнь не имеет? Во сколько по твоему юность то начинается? Уж не на первом ли курсе института?
Ничего ты в литературе не смыслишь.
Ну не смыслю и хуй с ним.
Я не про саму личную жизнь имею в виду, а сами слова не подходят.
лучше, видимо, было написать так «а потрахушек-то и не было»?
Ююююляяяя!)) Не сразу, но узнала) рада тебя видеть!
Аллилуя.
Хотя, конечно, плохо, что не сразу узнала — значит нет у меня своего, выверенного слога.
Да дело не в стиле, а в том, что я до ужаса невнимательная, часто пропускаю что-то важное на МП. Так что, не наговаривай. Я бы даже не зашла, не постучись ты в друзья.
В любом случае, вот она я, вот мой рассказ — наслаждайся.
Чем, собственно, и занимаюсь)) мне понравилось! Очень.
Почему понравилось, что именно? Что ты видишь за ним? Как понимаешь название?
Мне понравилось, что ты так не банально написала о довольно затасканой теме. Очень ярко представилась комната, письменный стол, полутьма, кресло и она, поджавшая ногии тихо плачущая в этом кресле. Такая атмосфера печали, что, кажется, будто я сама знакома с героиней и находилась там, с ней в минуту ее горя. Насчет названия — мне сложно отгородиться от значения слова, т.к. эту историческую дисциплину я долго изучала в университете. Геральдика ее жизни — книги, одиночество.
Боже, ты просто умничка.
Да я тут при чем — это все твой рассказ
Ты единственная пока, уловила суть. Медведь считает, что слова не подходят, Акари все слишком в быт какой-то перевела. Размышляет жили ли они вместе или просто мимолетное разочарованье.
Может в этом и есть соль творчества — каждый видит в нем то, что ему близко? Медведю важны слова, строение, форма, Акари — как близки и как долго они были, был ли у них совместный быт. Я всегда ищу атмосферу, характер. Сколько себя помню, мне всегда был важен характер героя, его внутренняя борьба, страдания, мечты. Я просто попала в настроение рассказа)
Эх, если бы. Соль творчества в том, что бы читатель задумался о том, о чем раньше никогда не думал и понял позицию автора по отношению к происходящему.
Юля?)Гавайи сразу навели на мысли)
Юля, Юля. Мои Гавайи ни с чем не спутать
исчо скажу, что лет 8-9 назад любила песню про этот самый Лунапарк)
веллкам домой, мы ждали
Да я вот тоже отчего про Мику вспомнила.
Спасибо.
Про рассказа то выскажись.
Выскажусь коли просют
Я б назвала это больше эссе… мы видим героиню во всех ракурсах и понимаем ее мотивацию и это все… почему ей больно, почему тот, кто-не-все не оправдал чаяний — варианты развития событий на усмотрение читателя. Но. Это красиво
Заставляет нажать тумблер вкл. головного мозга
Не против, если я втяну тебя в наш с Медведем спор. А то я его что-то совсем не пойму, может ты мне растолкуешь, чего он хочет?
Просто разница восприятия или, ежель по-русски, разные колокольни. Из нашей мы видим, что такие вот романтичные девчата влюбляются и очень быстро, из противоположной — оные боятся мужчин и выхода из зоны комфорта, живя прошлым, где когда-то просто выдавали замуж на стерпицца-слюбицца
Так, что ж у романтичных нету жизни личной?
в нашем понимании, жизнь личная — это когда вот он, под боком и готовит нам завтрак в воскресенье+все остальные нюансы
у тургеневских девчат все было легко, воздушно и эфемерно, без мыслей и последствиях — тоже личное по факту, но в понимании современного человека — так, мечты-илюзии
опять же таки повторюсь, в рассказе герой-мужчина неоднозначен, то есть додумать почему девочка плачет надо читателю -жили они вместе или просто она разочаровалась на расстоянии...?
Мда. Это минус мне как авторую Мне-то кажется, что все очевидно. Все на поверзности, вот и название, вот и аллюзии, и интертекст. И стихотворение в тему. Все время забываю, что читатели не филологи.
почему сразу минус-то?
я этот рассказ например увидела именно в формате эссе — там это допустимо)
Потому, что не эссе это. Вспомни Онегина — Пушкин пишет, что это роман в стихах и никто не видит в нем ничего иного. Ну, это так к вопросу о жанрах.
Та хз.
ага.
Пьяяяянь! С аллохи и гаваев понятно сразу
Дааа Икорушка))
Вы пытаетесь найти друзей? С новым ником сложно..
Лучше с новой странички… но самое главное найти старых друзей. Это так трогательно
ничего я не пытаюсь. меня и так тут полресурса знает.
Не знаю такую)))
В былые времена я была и имела. Теперь все по-другому.
?)
Привет привет)
Юлька… я сразу тебя по Аллоха узнала
Слава богу. Хоть кто-то узнает мое аллоха.
Многие узнали!!
Да не так уж и многие.
Да как же тебя не узнать то))))
Привет-привет, Царь, переехать решила?)
Да. Там как то, все захламлено стало. А убираться… Блин, там будто б и не я вовсе.
Ну и пусть так будет, главное, что вернулась)